repórter j.s.

Para uns um capricho,  Para outros um peso. Para uns um desejo, Para outros um beijo. Vida com ou sem, Eis a questão, Nem tudo é igual, São coisas do coração. Para uns é razão, Para outros compromisso. Mas só no dia em que vives sem, Sentes, realmente, falta disso. Eis então que reparei, Ao arrumar certas gavetas, Que no meu mundo de ilusões, Onde tudo são canções, Vive alguém que não esqueceu, Que o Amor é nosso, É teu… E tão meu. Haverá sempre amor. Sempre. Aqui.

  Quando, na vida, determinamos, através das nossas escolhas, o que vamos ou não fazer, não estaremos apenas a limitar os nossos sonhos, as nossas ambições e o nosso limite territorial? Sempre senti uma imensa incapacidade, para colocar em prática tudo aquilo que idealizei. Faltou-me tempo, faltou-me arte e bastante engenho. Faltou-me, também, saber transformar, em atos, muitos dos pensamentos que me acompanharam ao longo destes anos. Como se diz, deturpando as palavras do verdadeiro autor, eu sou, literalmente, metade verdade e metade mentira. A tal metade que é o que é e a outra que eu gostaria de ser, mas não sou. Senti. Sinto. Bastante. Sinto marcas emocionais, sinto, insistentemente, saudades de algo que eu, talvez, nunca tenha tido. Pés no chão. Cabeça no lugar. Um chavão dos idealistas. Uma impossibilidade constante em mim. Choro. Rio. Grito em silêncio. E arrependo-me. Muito. A vida é um caminho feito de escolhas. Fiz as minhas. Assumirei o meu propósito